Клише - как много в этом слове.

С чего начать, точно не знаю: в голове столько мыслей, все их нужно структурировать, разложить по полочкам, чтобы было легко и понятно читать.
Мы как-то привыкли искать радость во внешних предметах. Вот есть люди, значит, общение с ними, их признание, их уважение, их еще что-то, выделяющее тебя из прочих - это хорошо, это радостно. Мы тянемся к людям, которые нас балуют, которые нас радуют, которые готовы отдавать нам свое время и силы, жертвуя собой ради нас, мы проводим с ними хорошее время, ходим в кино, смеемся - из этого складывается наша радость. Мы так зависимы от других людей. И так мало тех, кто умеет находить радость внутри себя. "Посмотри, вчера еще мы с ней/ним общались так близко, а сегодня она/он уже за мило болтает с другим/ой уже который час подряд и совершенно не обращает на меня внимания" - реплика, которую если не говорил в слух, то имел в голове почти каждый, наверное, человек. И этими словами мы словно признаем свою никчемность. Мы, вроде, обращаем внимание на небо, на ветер, на снег или дождь, но все это на уровне поверхностного взгляда на мир, с целью узнать, насколько тепло нужно одеться, и что ждет нас за бортом.
Но есть маааленькая тайна: радость - она внутри каждого человека. Нужно уметь радоваться тому, что внутри тебя. Когда ты ощущаешь вкус мороженного, когда видишь яркое голубое небо, исчерченное полосами облаков, когда природа говорит с тобой, когда ты готов взорваться от радости или от горя, важно просто научиться доверять это себе, доверять это Богу, а потом идти к людям. Когда ты научишься видеть радость в себе, ты научишься отдавать ее, научишься светиться, гореть. Круто же, когда люди, глядя на тебя, зажигаются, словно лампочки, а не гаснут, когда ты загружаешь их очередной своей проблемой, в решении которой они никак не могут тебе помочь.

Дороги

Как-то так бывает, что дороги расходятся. Бегут какой-то своей неровной линией, соединяя одного человека с другим, потом разделяя их на распутье, и люди бегут дальше по-одиночке. А потом опять перекресток 3,4,5 дорог, куча места, цветы и деревья по сторонам, уютная аллейка, птицы, три поворота, и вот ты уже далеко от той первой дороги. Идешь вперед, сколько видно дороги, ты новый, дорога новая, покрытая зеленым ковром, ростки пробиваются, слабые еще, но способные к жизни, но вдруг оказывается, и на этой дороге есть распутье, и одна ветка ведет на старую дорогу, а другая - к горам, к океану, к новым дорогам, развилкам, закату или рассвету, к музыке. Но ты, как дурак, топчешься на одном месте, льешь воду на сухую землю, веря, что какое-то растение пробьет ее, пусть даже будет кактус, кактус даже лучше, он выносливей. В оцепенении первые 3 секунды, как будто все потерялось, все новое, люди прошли мимо, а ты все стоишь. Когда ты выйдешь из оцепенения? Какая дорога верная? Очевидно же, что не старая, но ты все стоишь и решаешь. И вот, решившись, идешь по новой дороге, правда, уже один, идешь, поешь сам себе и веришь, что все снова будет хорошо, в другой жизни,  с другими людьми, песком под ногами и мягким прибоем. И когда-нибудь все это будет, ведь дороги не кончаются.