Дороги

Как-то так бывает, что дороги расходятся. Бегут какой-то своей неровной линией, соединяя одного человека с другим, потом разделяя их на распутье, и люди бегут дальше по-одиночке. А потом опять перекресток 3,4,5 дорог, куча места, цветы и деревья по сторонам, уютная аллейка, птицы, три поворота, и вот ты уже далеко от той первой дороги. Идешь вперед, сколько видно дороги, ты новый, дорога новая, покрытая зеленым ковром, ростки пробиваются, слабые еще, но способные к жизни, но вдруг оказывается, и на этой дороге есть распутье, и одна ветка ведет на старую дорогу, а другая - к горам, к океану, к новым дорогам, развилкам, закату или рассвету, к музыке. Но ты, как дурак, топчешься на одном месте, льешь воду на сухую землю, веря, что какое-то растение пробьет ее, пусть даже будет кактус, кактус даже лучше, он выносливей. В оцепенении первые 3 секунды, как будто все потерялось, все новое, люди прошли мимо, а ты все стоишь. Когда ты выйдешь из оцепенения? Какая дорога верная? Очевидно же, что не старая, но ты все стоишь и решаешь. И вот, решившись, идешь по новой дороге, правда, уже один, идешь, поешь сам себе и веришь, что все снова будет хорошо, в другой жизни,  с другими людьми, песком под ногами и мягким прибоем. И когда-нибудь все это будет, ведь дороги не кончаются.